Crónica de una tarde de segundo invierno.
Desde lejos una no toma mate,
se abraza al mate
No se escucha música,
se sangra a Zitarrosa
No se respira,
se suspira
No se es es de donde es,
se añora un campo interminable
No se recuerda,
se arrastran versos
No hablo de tristeza,
sino gristeza
En sólo un ratito de allá. Disculpas.
1 comentario:
Joder que bonito y que jodido que resulte bonito... Pero bueno ese gusto por hacer de lo feo bonito,
yo que se...! digo chorradas?
Que me encanta leerte...
Sigo.
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