viernes, 19 de febrero de 2010

Extrañar

Crónica de una tarde de segundo invierno.

Desde lejos una no toma mate,
se abraza al mate

No se escucha música,
se sangra a Zitarrosa

No se respira,
se suspira

No se es es de donde es,
se añora un campo interminable

No se recuerda,
se arrastran versos

No hablo de tristeza,
sino gristeza

En sólo un ratito de allá. Disculpas.

1 comentario:

Semana Ando dijo...

Joder que bonito y que jodido que resulte bonito... Pero bueno ese gusto por hacer de lo feo bonito,

yo que se...! digo chorradas?

Que me encanta leerte...

Sigo.