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capicúa y le di a enviar.

partiendo hacia Cuba, volando voy, volando vengo...

afirmación

"dios está en el horno"

¿Por qué? porque no puede besar.

Lo firmo.

¿lo escuchas?

shhh, atenta, suenan aires de allá, traen canciones y olores.
Traen quereres, perteneceres...

Como quien sazona una rica comida, le pongo un poquito de acá, otro poquito de allá y mi plato queda exquisito.

cosas que una aprende

Vestido estampado
Ana Carolina

Acabou
Agora ta tudo acabado
Seu vestido estampado
Dei a quem pudesse servir
Agora que eu não posso mais caber em ti
Não quero te ver, dizem que você não quer mais me olhar
Como velhos desconhecidos se você não me escuta eu não vou te chamar
O amor que eu dei não foi o mesmo que eu vi acabar
O amor só mudou de cor, agora já ta desbotado
Corra lá vem à tristeza atirando pra todos os lados
Pegue o vestido estampado, guarde pro carnaval
Guarde que eu nunca te quis mal
Até o feriado quarta feira de cinzas e ta tudo acabado

de partires

de mis anotaciones en el cuaderno de tapas marrones saco los siguientes extractos:


Entro a mi cuarto y veo la primera caja. En breve todo serán cajas. Mi vida tejida con entusiasmo de primeriza será convertida en cajas. En unas guardaré mis libros, los que deben servir para recordar cada uno de mis pasos. En otras objetos que me cuesta definir. Un ajedrez, un globo terráqueo, una taza.

En el [desprendimiento necesario del objeto] se acumularán las cosas prescindibles. Venderé dejando mis huellas en casa ajenas.
Por cada veinte kilos un recibí.

Aún no sé dónde guardaré mis recuerdos. Entre papel de burbujas para que no se lastimen. Quizá en una caja con agujeros para que respiren. En cada estación en la que descienda esperaré a que aparezcan mis cajas. Algunas habrán de ser tan pesadas que no habrá tasa ni impuesto que pueda con ellas.
En breve todo estará lleno de cajas y me moveré entre ellas para verme. Lo que fui, lo que empecé a ser, lo que soy, lo que habré de ser.
Cajas de identidad. Cajas de abrazos dados y abrazos ausentes. Cajas que se llaman montevideo. Volando va, volando fue, volando se fue.

la presidenta de mi país II

Allá va, volando va.
Vuela lo volado para desvolarlo y volverlo a volar y entre vuelo y vuelo su risa va.
Hasta dentro de un rato Presidenta.

escenas montevideanas

en agosto, contra todos mis pronósticos y mi experiencia empírica, en Montevideo hace frío. Aunque a veces, como todos, el clima se equivoca y se le escapan los días que contienen primavera. Casi sin querer el sol sale arrogante y nos muestra a todos que la ciudad cambia a su antojo. Pero luego llega septiembre. Ese mes que en cualquier hemisferio todo cambia. Pero antes de la primavera doblada, viene la lluvia que habrá de anunciar el verde.
Y cuando para la lluvia, los últimos días fríos. Y yo sé que son los últimos y por eso los miro con ternura. Llega la feria del libro. Que no se parece en nada a la del Retiro, pero tiene su no sé qué. Y la recorro. Visito a mi librero que me regala un libro. Le compro otro. Miro las novedades. Me asombro de lo que amortizan las muertes las editoriales. Me espanto de que las leyes del mercado no respeten ni las letras. Veo un programa de radio en directo, con niños contando cómo ven el mundo. Los auriculares les quedan enormes y se les caen sobre la frente. Y a ellos eso les da igual. Descubro viejas ediciones de poesía. Mafalda, acá y allá. Don Mario, presente, pero no en los carteles que empapelan el stand de la editorial de turno, sino presente por su ausencia. Idea.
Y entonces salgo de las carpas. Pleno 18 de julio. Las nueve y media de la noche. Un frío que hiela. Uruguay gana tres a uno a Colombia. La gente come panchos y toma cerveza en La Pasiva. Un muchacho, joven, despeinado, con sólo un jersey y su convicción, toca la trompeta. 18 de julio, la avenida de los chillidos de auto, la única de Montevideo con ruido ensordecedor, es callada por una trompeta y el joven que la hace gritar. A pesar del frío, y del fútbol y de la feria del libro y de que nadie se para porque nadie hay, él, en lo que me parece su guerra ganada, la hace sonar.
Y segura estoy de que le importan un carajo las monedas que hoy no va a ganar.

por cierto

a veces encuentro ojos limpios, verbos que no entienden de desesperanza, ideas que conducen directas a la calma, actitudes que te abrazan, hechos que muestran el camino que va a acompañarme, ganas de entenderlo todo, de encontrar las respuestas, las buenas respuestas, las que no contienen enojo, ni bronca, sino comprensión, actitud vital.

Cuando encuentro, me dan ganas de sonreír, viene por dentro la seguridad de estar bien, de saber los dóndes, los por qués y para qués de mi misma.
Y tan tranquila, sigo viviendo sabiendo que merece la pena. Nadie, nadie puede quitarme esa certeza. Por más que se empeñe.
Merece la pena y la alegría. Y mucho, por cierto.

la presidenta de mi país

Para la v corta y la b larga.

La presidenta de mi país me entiende hasta cuando ni yo me entiendo. Su ideología es bella, bella como las cosas bellas. No tiene banderas, ni sabe de fronteras. Cruza los adentros geográficos con alegre desparpajo, aunque los suyos son difíciles de invadir. Cree cuando es difícil creer y descree cuando todos siguen las corrientes traicioneras. Ve y percibe como si todo el mundo hubiera sido escrito en el libro que ella leyó. Si dudas pregúntale, sabe las respuestas con la rara humildad de quien cree no saberlas.

La presidenta de mi país escribe cosas lindas. Las hace foto antes de apretar el botón. Cuando quiere retratarse, mira hacia arriba y extiende los brazos. No sabe de malas palabras mi presidenta, sólo de esperanza y conexiones de aeropuerto que la divierten. Ama en la ternura de un bebé la metáfora de su mundo. Colorea, escribe canciones y recorre los lejanos mapas.

Cuando quiera ser presidenta, yo votaré a la presidenta de mi país.

en cualquier lugar

domingo por la mañana, calle Bravo Murillo. Madrid. Número no me acuerdo. 3er piso. Un hombre bello haciendo tostadas de esas con manteca y en la sartén. Una mujer escribiendo una redacción en árabe en el sofá. Otra bella mujer tapada por el periódico, que de vez en cuando baja para mirarme por encima de sus redondos lentes y dedicarme una sonrisa. Y entonces suena.

sábado por la noche, calle Fernández Crespo. Uruguay. La Trastienda. Un concierto de Kiko Veneno. Ahora resulta que me gusta el Johnny Walker. Va uno, van dos. Las luces se apagan. Con otra bella mujer diferente a las dos anteriores, nos miramos, nos reímos y disfrutamos. Yo viajo en el tiempo y en el espacio. Recuerdo la escena de más arriba. Recuerdo mil nombres. Escribo mentalmente algunas cartas. Me vienen sabores a la boca. Olores. Calles. Gentes. Ciudades. Madrid, Sevilla y ahora acá, Montevideo. Y entonces suena.

Suena como un grito, una profecía, una lección, como si me lo dijera sólo a mí. Anoto:
"enamorao de la vida, aunque a veces duela, si tengo frío busco candela porque vola volando voy, volando vengo vengo, por el camino yo me entretengo"

Limpio

Limpio en tu boca huele a agua estancada.
Limpio en tu boca es nada,
boca vacía, tramposa.
Patas cortas tus mentiras, nada tus palabras.
Ultraje al lenguaje, a la voz debida.
Asalto a la luz,
queriendo que la obscuridad sea cosas que no es.
Caminos a ningún lugar.
Certezas pomposas, defendidas sin convicción,
certezas que lloran.
¿Qué le hiciste al corazón?
¿Cómo osas blasfemar?
Silencio, eso es todo lo que debes.
Estruendoso silencio me debes.
Eso quiero.
No digas más mentiras.
Limpio en tu boca es nada.

advertencia

ADVERTENCIA:
todo* lo anteriormente escrito es mentira. Lo futuramente escrito, también.
Conclusión trás leer algunos de los párrafos antiguos de este espacio.
Nothing is real.

Fdo. La autora de esta mentira

*Nota al pie: cuando digo todo, no es todo, es parte del todo. Saber qué pertenece a la parte y qué al todo es labor que ayudaré a realizar a los que así lo deseen.