la importancia de los títulos...

en el trabajo estoy organizando una actividad homenaje a la escritora Mercedes Pinto (1883-1976) española exiliada en Montevideo.
El motivo de su exilio fue la presión que sobre ella ejerció el dictador Primo de Rivera después de que pronunciara, en 1923, una conferencia en la que entonces se llamaba Universidad Central de Madrid.
Y bueno, sin duda el título de su conferencia lo dice todo:

"El divorcio como medida higiénica"

Voy a apuntar sólo un par de cosas más, esta señora fue una de las precursoras del movimiento feminista en España y en Uruguay.
Durante su vida en España fue víctima de maltratos por el que fuera su primer esposo.
En Uruguay, la ley de divorcio data del 1907, motivo por el cual a Mercedes Pinto le resultó muy atractivo el destino de su exilio.
Es autora de la novela Él, que fuera llevada al cine por Luis Buñuel.

Nació un 12 de octubre, para mi regocijo en las coincidencias.


MERCEDES PINTO

La cara de mala es circunstancial (creo)

Alejandra Pizarnik

Mi descubrimiento de este año, gracias a muchas voces y entre todas una, la experta Gallo. Y ahora que soy adicta, por fin, entre las estanterías de una librería estaba esperándome. Aparecieron cuando ya me había resignado. Allá estaban, los diarios. Y ahora los leo con ansía. Y me advierten las voces, "cuidado, no más de un ratito cada día" "como mucho 10 páginas" Y entiendo por qué... sus palabras te llevan con ella y no es para cualquiera viajar hasta allá, mirarla a los ojos y poder volver. Y pienso, pienso, pienso y tanto abismo, tanta lucidez deslucida a nuestros ojos vulgares, tanta Alejandra para tan poco mundo...

dejo un trocito de alguna página de alguno de sus años:

{...}
la flor es la voz de la tierra.

el viento es un trozo de oxígeno disfrazado de fantasma, que vaga silbando una canción que nunca pasa de moda.

una cerda es una señora burguesa, muy gorda, que fue raptada por los indios que reducen los cráneos de los blancos pero que con ella se salieron de la norma acostumbrada y le redujeron todo el cuerpo; luego de rasurarla, la encerraron... pero se olvidaron de un rizo en el trasero.

el reloj es un viejo que murió de un ataque al corazón y luego resucitó (para vengarse de los que se sentían molestos con el ruido de sus latidos)

Alejandra Pizarnik
Diarios

crónica de un viaje

fuí y volví a Sao Paulo...
empiezo por lo bueno, me gustó retomar esa vieja costumbre de matarme a museos, mirar y remirar, leer curadurías, evaluar iluminaciones y disfrutar de querer meterme en la cabeza de otro por un rato. Lo que más me gustó, la exposición sobre Duchamp, la primera que se hacia en Latinoamerica. Volví al lugar de espectadora, que me gusta más que el de gestora.
Aglutiné bajo mis brazos música, videos y libros. Consuma cultura brasilera, muy buena para la salud.

Ahora bien, esto anterior no es el objeto de mi propósito con estas letras si no lo que a continuación quiero decir:
Sao Paulo veintemillonesdehabitantestodosjuntos Sao Paulo ciudadinhabitabledifícilderespirar Sao Paulo tusminutosnovalennada Sao Paulo eresloquetienes

Datos prácticos:
Si quieres irte a vivir a Sao Paulo ten en cuenta que tardarás de media una hora y media en llegar a tu trabajo y viceversa (da igual que vivas al lado, al lado no existe)
Si pretendes ser una persona con vida social ve pensando en adquirir un auto, si eres kamikaze y te gusta vivir al límite piensa en una moto, si no tienes el menor apego a tu existencia, usa bici.
Que tu única pretensión sea ganar dinero. Podrás consumir infinidad de conciertos, obras, exposiciones y con eso deberás rellenar ese hueco que se llama calidad de vida.
Y sobre el resto, que lo descubra el viajero. Buena suerte.

Reflexión:
Sin duda alguna, nos estamos equivocando en algo. Confundimos vivir con sobrevivir.
Yo prefiero seguir viviendo en mi paisito.

añado a lo anterior

Trago una cicatriz
trago uma cicatriz
no fundo do olho
dereito (o meu olho
bom)
uma cicatriz que ninguém
vê
e que altera o meu modo
de ver
trago uma cicatriz
que altera tido
o que vejo
-e o que oir nim
é visto, também
ela é assim -perfeita:
só eu sei o que ela parte
e costura
do mundo em
mim

Horacio Costa

Traigo una cicatriz
traigo una cicatriz
en el fondo del ojo
derecho (mi ojo bueno)
una cicatriz que nadie
ve y que altera mi modo de ver
traigo una cicatriz
que altera todo lo que veo
y lo que por mí
es visto, también
ella es así -perfecta:
sólo yo sé lo que ella parte
y costura del mundo en mí

y esto tan contundente (es la palabra que se me ocurre) me lo regalan en un post anterior.
Gracias Pilar (http://lapistoladelarra.blogspot.com)

las heridas

difícil tema...
las más comunes son en las rodillas, una infancia como dios (con minúscula) manda pasa por unas rodillas bien lastimadas. Las cicatrices de las rodillas en pocas ocasiones son repudiadas por sus dueños. Es más, yo diría que incluso se las mira con una cierta ternura. Un porcentaje altísimo de los entrevistados aseguraron recordar la procedencia exacta de sus marcas.
En mi caso/casa, tengo alguna, pero de las que estoy (¿orgullosa?) son las de mi frente. Ésas que con ahínco, esfuerzo y constancia (me) llevé a cabo entre los 3 y los 11 años. Marcas concéntricas en el epicentro de mi entendimiento.

Y es que, por aquello de los lugares recónditos del ser humano, una suele estar, paradojicamente, orgullosa de sus heridas. Porque las heridas, digamos que son un mal necesario. Porque del dolor se aprende mucho y del dolor profundo, cuando se logra salir, se aprende más. El mientras lo dejo para otro día.
Y yo creo saber que todos tenemos una herida y una historia. Y si yo fuera Leminski o porque no lo soy, añadiría el siguiente verso "ay de aquellos que no cuentan en su cuenta con una herida".

Ahora bien, no vale hacer apología de la herida sin hacer apología del remedio.
El que yo encontré es infalible aunque a veces demora en hacer efecto. Mi mercromina, mi iodofón, es lo que encierra un reloj.

He dicho.



Pd. Escribiendo el texto de más arriba descubrí que ahínco se escribe así como se escribe, con esa h tan bonita y con su tilde al viento: preciosa palabra.

Leminski

"Ai daqueles que nunca tiveram uma briga,
ai daqueles que deixaram que a mágoa nova virasse a chaga antiga,
ai daqueles que não sabem que amar é pão feito em casa
e que a pedra só não voa porque não quer,
não porque não tem asa."

Leminski

"Ay de aquellos que nunca tuvieron una pelea
ay de aquellos que dejaron que la pena reciente se transformase en una vieja herida
ay de aquellos que no saben que amar es pan hecho en casa
y que la piedra no vuela porque no quiere
no porque no tiene alas"

una definición

...según Marcel Duchamp

"Transformador: utilización de un aparato para coleccionar y para transformar todas las pequeñas manifestaciones externas de energía (en exceso o desperdiciadas) del hombre, como por ejemplo: el exceso de presión sobre un interruptor eléctrico, la exhalación del humo del tabaco, el crecimiento del cabello y de las uñas, la caída de la orina y de la mierda, los movimientos impulsivos del miedo, de asombro, la risa, la caída de las lágrimas, los gestos demostrativos de las manos, las miradas duras, los brazos que cuelgan a lo largo del cuerpo, el estiramiento, la expectoración corriente o de sangre, los vómitos, la eyaculación, el estornudo, el remolino o pelo rebelde, el ruido al sonarse, el ronquido, los tics, los desmayos, ira, silbido, bostezos"

...seguramente este acto de energía entregada a la transcripción me hubiera sido reprochado por el gran no-artista o reconvertido en una rueda que girara hasta el infinito demostrando que nada es lo que parece y vaya usted a saber si "ceci n´est pas une pipe"

retomando ciertos hábitos...

el tiempo que nos separa

ELENA QUINTEROS


Llego al trabajo, reviso mails y prensa y un hilo invisible y siniestro me teje en el pecho dos historias de dos lugares que me pertenecen.

España, 1936, 15 mujeres y un adolescente son secuestrados y durante tres días torturados para finalmente ser asesinados. Causa de la muerte, maltratos brutales. Subversión cometida, ser seres humanos que les importaban a otros seres humanos a los que había que hacerles daño.
Hoy, tras años que parecieron siglos de silencio, dolor y olvido, publican la lista de nombres de las mujeres y el muchacho. Hace dos años, entre el puerto del Alamillo y la Carretera de Ronda, en la llamada "curva de las mujeres" (irónica coincidencia), alguien decidió desafiar al desdén y recogiendo esa historia que decía que aquellas muertes fueron marcadas en el suelo con una cruz de piedra, buscó el símbolo y lo encontró. Empezaron entonces las excavaciones y salieron al aire puro de vivir (op. cit. Pedro Guerra) los huesos. Y entonces como el cantante dijo, hubo que juntar, emparejar y curar. Después vinieron los nombres. Hoy la lista de ellas y él. Quizá la paz para aquellos que se preguntaron tanto tiempo ¿dónde están? ¿qué hiceron con ellas?

Uruguay, 26 de junio de 1976, es detenida la Maestra Elena Quinteros. Mujer bella, amante de la libertad, de la lucha por lo que es justo y sobre todo amante de la educación. Dedicó años de su vida a su propia formación y a la de los niños con los que trabajaba. Pensó la educación como el camino para un mundo mejor y más justo...
El 28 de junio, hace que la lleven cerca de la Embajada de Venezuela con el pretexto de entregar a un compañero. Una vez allí corre, salta el muro y grita su sombre en la Embajada pidiendo asilo político. Militares y policias uruguayos la arrancan por la fuerza. La Embajada solicita que la Maestra Elena Quinteros sea devuelta ya que fue secuestrada en territorio venezolano. La dictadura se niega. Se cortan las relaciones diplomáticas entre Uruguay y Venezuela.
La Maestra Elena Quinteros es conducida al Batallón de Infantería Nº 13, identificada con el Nº 2537. Sometida a salvajes torturas. No se la vuelve a ver. Desaparecida.
El martes 8 de septiembre de 2008, día en que hubiera cumplido 63 años, la Escuela Pública Nº 181 de Montevideo llevará el nombre de "Maestra Elena Quinteros".


... y yo me pregunto ¿sabrán que causaron tanto dolor?

el ciberespacio

quiero confesar: yo, Cristina, Cristi, Cris, Pelo, blasfemé y perjuré contra ciertos lugares del mundo ciberespacial. Concretamente me reí y descatalogué el lugar llamado facebook. Y hoy, ahora, y por los motivos que más tarde explicaré, me retracto, me como mis palabras y rindo pleitesía a los estúpidos inventos de la vida posmoposmoderna y la comunicación incomunicada de este, mi siglo.

Ayer, después de más de tres años, tuve unos de los encuentros-reencuentros más bonitos del mundo mundial. Mi amigo (gran) Daniel Garcés, alias Garcebú, del que no había sabido nada durante mucho, (demasiado), tiempo, irrumpió en mi martes montevideano, para darme el mayor abrazo internetístico que se recuerda en la historia.
Y como la vida es así, y aún los torpes de los científicos no han inventado el teletransportador que me hace falta, usamos (Dani y yo) todos los medios de que disponíamos para hablarnos, tocarnos, reirnos, llorarnos...
En archivos adjuntos volaron por encima del oceano textos, canciones, relatos, músicos y tanto tanto amor.

Dos viejos amigos que se quieren y planean un futuro más juntos.
Y tengo que decir, para ser justa, todo porque facebook nos encontró.