Anoten del Maestro

no te olvidés del pago
si te vas pa' la ciudad
cuanti más lejos te vayas
más te tenés que acordar

cierto que hay muchas cosas
que se pueden olvidar
pero algunas son olvidos
y otras son cosas nomás

no eches en la maleta
lo que no vayas a usar
son más largos los caminos
pa'l que va cargao de más

aura que sos mocito
y ya pitás como el que más
no cambiés nunca de trillo
aunque no tengas pa' fumar

y si sentís triteza
cuando mires para atrás
no te olvides que el camino
es pa'l que viene y pa'l que va

Alfredo Zitarrosa

¿insensata?

A menudo se le dice insensato al cuerdo. Es corriente confundir estos dos términos.

Sensatísimo es no amar al dinero. Se tenga o no se tenga.
Por tanto es cuerdo no temer perdelo en las más loables andanzas.

Sensato es abrazar. Aunque no te hayan abrazado.
Inteligente es, por tanto, andar con abrazo por bandera.

Sensato es tratar de hacer el bien.
Porque es más fácil y te deja el estómago más satisfecho.

Sensato es ser entusiasta.
No gastas en gasoil porque te lo pones tú misma.

Sensato es no rendirse.
Porque eso y ser entusiasta es parecido.

Sensato es ser un poco insensato. Sin pasarse, porque:

Insensato es girarle la cara al amigo, porque es quedarte sin tu propio rostro.

Insensato es hacer difícil lo que puede ser fácil.

Insensato es no saber pedir perdón, porque no hay en este mundo quien no se equivoque.

y muchas cosas más que caben en este etcétera

Concluímos entonces, que hay que tener cuidado con el mundo, sobre todo cuando se pone bocabajo que en realidad es bocarriba, porque los insensatos se creen que las sensateces perdieron la cabeza y las llevan al manicomio y si no logramos sacarlas pronto, se quedan tristes, tristes, solitarias y creyendo ser locuras.

hacerse mayor

Hay escenas que no he vivido y sin embargo siento muy mías.
Hay historias que leí en los libros y parecen formar parte de mi adn.
Existen fuerzas en mi voz antiguas, muy antiguas, pero vivas. Los que me conocen saben que soy creedora, sugestionable, sensible al ayer. Y eso no me salva del miedo de claudicar. Me asusto de que llegue un día en que las justificaciones sean más grandes que los argumentos.

A mi alrededor personas llenas de luz se desesperan. No entienden por qué no entendemos. Por qué hay más yos que nosotros. Por qué es mejor tu provecho que el de todos. Y yo que caigo un poco en el pozo del abatimiento viendo el desánimo de la fuerza, me aferro bien fuerte a creer. Porque no sé creer en dios, ni con mayúscula ni en minúscula, pero siento que la única salvación, que el único camino es decir, enseñar, mirar, tocar, creer. Saber que el mundo parece más grande que nosotras, pero no lo es.
Siempre somos y seremos la mitad más uno.

Pd. Aunque no soy dada a restringir los comentarios, esta vez, haciendo una excepción, suplico que nadie me diga que lo que pido es una utopía, que eso del altruismo no existe, que la conciencia colectiva es imposible. Hoy no, hoy no quiero ni tan siquiera escucharos.

todo lo que soy

es un montón de adentros y algunos afueras.
una suma de ayeres y unos cuantos mañanas.

En ambos casos me aferro a los segundos más que a los primeros. Pero éstos brotan aunque no les llame.
En mi cabeza como grabadas, las imágenes, los olores, los instantes. Es suficiente el leve impás de dos mundos para que vengan y bailen para mí. Yo los observo y descifro. Quisiera saber qué me quieren decir. Quisiera saber y no sentir. Quisiera convertirlos a todos en acompañantes inofensivos. Mis amigos los recuerdos. Pero no todos son trigo limpio.

Resumiendo, saber volver y volver mientras que avanzo sana y salva.

La memoria

Me ha llamado por teléfono la memoria y ha dejado un mensaje en mi contestador.
Me ha pedido que escribiera su nombre.
Que no me avergüence. Que no pida revancha. Sólo quiere que la nombre. Que siga llorando cuando recuerde, pero de emoción y no de tristeza.
Que me llene toda de ella para caminar sin peso alguno.
Que no idealice más que a quien lo merezca. Aunque lo mereciera durante un suspiro.
Que lea y escuche. Que vea y mire. Que siga pensando. Que sea de los buenos.

Matilde Landa, así se llama hoy mi memoria. Matilde, chiquitina mía.
http://www.youtube.com/watch?v=7cdNERftmus


Para quienes quieran memoria:


Matilde Landa nació en Badajoz el 24 de junio de 1904, en el domicilio familiar de la plaza de San Andrés (hoy Cervantes). Procedía de una familia acomodada y culta, muy vinculada a la Institución Libre de Enseñanza. Su padre, Rubén Landa Coronado, había sido un destacado dirigente republicano de la región, y entre sus hermanos, descuella la figura de Rubén Landa Vaz, catedrático de filosofía, amigo de Antonio Machado, que se exilió a México en 1939.

Matilde pasó su infancia y adolescencia en Badajoz, donde estudió el Bachillerato, pero en 1923 el se trasladó a Madrid con el objeto de cursar la carrera de Ciencias Naturales. Durante la Segunda República inició su militancia política. Ingresó en el PCE poco antes de la Guerra Civil, gracias a sus contactos con el activista italiano Vittorio Vidali "Comandante Carlos" y su compañera, la célebre actriz y fotógrafa Tina Modotti.

En el Socorro Rojo

Tras el golpe de Estado de julio de 1936, se incorporó a las tareas sanitarias en un hospital de guerra de Madrid. Pronto pasó al Socorro Rojo Internacional, colaborando en la evacuación de Málaga (febrero de 1937) y, ya en 1938, a la sección de información popular del Subsecretariado de Propaganda del Gobierno Republicano. Recorrió por entonces numerosas ciudades de la Península, en las cuales organizó conferencias para levantar la moral a los combatientes republicanos. En esa época debió conocer a Miguel Hernández quien le dedicó el poema "A Matilde".

Poco antes del hundimiento de la República, fue encargada por el Buró Político del PCE de organizar el Partido en el interior ante la inminente entrada de las tropas franquistas en Madrid. La celeridad con la que fue puesto en marcha este Comité, y la falta de medios que padeció demuestra la extrema improvisación con la que el PCE acometió los inicios de la clandestinidad. De hecho, fue rápidamente desarticulado por la policía. El 26 de septiembre de 1939 ingresó en la Prisión de Ventas, donde desarrolló una impresionante tarea de ayuda a las presas condenadas a muerte a través de la famosa "oficina de penadas". Condenada a la pena máxima, gracias a los oficios del filósofo García Morente consiguió que le fuera conmutada por la de treinta años de reclusión.

En junio de 1940, fue trasladada a la prisión de Palma de Mallorca, posiblemente una de las más terribles cárceles de mujeres de la posguerra española, caracterizada por la masificación y la pésima alimentación. Al igual que en Ventas, Landa se convirtió de inmediato en un referente moral básico para las presas, encabezando las modestas acciones de resistencia que se desarrollaban en el penal.

Pero, por otra parte, su significación política determinó que las autoridades religiosas de la prisión se interesasen de manera muy especial por su conversión al catolicismo, la cual hubiera constituido una victoria propagandística notable para el régimen. Así, desde 1941 se inició una brutal presión para que se bautizara, en la que intervinieron algunas de las principales autoridades eclesiásticas de la isla.

Lógicamente, en estas circunstancias, su equilibrio emocional se resintió. Así, en la tarde del 26 de septiembre de 1942 cayó desde una galería de la prisión, y al cabo de tres cuartos de hora murió. Aunque en alguna ocasión se ha afirmado que fue asesinada, no hay la menor duda de que se trató de un suicidio, aunque por supuesto inducido por la terrible situación que padecía. Algunos días más tardes la familia conoció con indignación que había sido bautizada in articulo mortis. Fue enterrada en el cementerio de Palma, en una sepultura propiedad de una familia aristocrática mallorquina. La recuperación de la biografía de Matilde Landa se inició en la década de los setenta, y actualmente está considerada como uno de los principales símbolos del movimiento de mujeres contra la dictadura franquista.

David Ginard i Ferón / dic 04

mejor las palabras de otros

Mejor las palabras de otros en este junio arrasador.

A José Saramago
José, ¿por qué te fuiste? Te escribo a los zarpazos. Pisamos empedrados de pena y le dijeron a tu Pilar que con las lágrimas que se están vertiendo ahora se podrían apagar todas las sequías del mundo. Ese fue tu mester siempre: apagar las sequías del alma y del espíritu. Se acabó tu respirar, pero no las tareas que dejaste: escribir a la vida y reescribirla. Te veo en la estación siguiente del dolor, entero, solidario, generoso, ofendido por el daño al otro, de nacionalidad humano. ¿Por qué te fuiste, José? ¿Cómo arreglamos este agujero sin fondo?

Juan Gelman. El País, 20 de junio de 2010.

ojalá que los malos no puedan dormir...

Ojalá se les quite el sueño para siempre.
Ojalá que la dulce sensación de caer en nuestro cuerpo ausente no les venga más.
Ojalá que el que ordena y el que mata ya no puedan sonreir.
Ojalá que nunca nadie diga que somos de la misma especie.
Ojalá que cada noche les visiten los rostros de los que ya no están.
Ojalá que los malos sepan que son malos y dejen de creer que son buenos.
Ojalá que a quien diga patria, muerte y honor, se quede sin lengua.
Ojalá algún día abracemos más y matemos menos.
Ojalá los soldados israelís que dispararon indiscriminadamente, el que los mandó disparar, el embajador que viola a las pobres palabras que no quieren mentir, la pervertidos estados que juegan a "no lo hagas más que te regaño" y los hombres que hoy mataron a mujeres, no puedan dormir ni un sólo minuto de la larga noche que les queda en esta vida.
Ojalá que las hojas no les toquen el cuerpo cuando caigan.

http://solidariosengaza.wordpress.com/

si inflo un globo...

Si inflo un globo, de seguro me llevará hasta tí que eres una de mis casas. Como yo soy tu casa. Intermitente e infalible, como nuestro faro.

Si inflo un globo, el "ya que estás..." se cambia por el "ya que estoy..."
Como caneloles caseros hechos con amor.
La loza está recién lavada. La aspiradora terminó de trabajar.
¿Me la cambiaron? No no no, es la misma. Siempre es ella. De todas las maneras.

Por las mañanas buenos días con café y un mate después.
La música, nuestra, aunque no nos entiendan la gristeza.
Los viajes, astrales, imaginarios, a nuestro país, musicales, semánticos y de miradas. Todos ellos compartidos.
Madrid mucho más bonita contigo dentro.
En mi casa queda tu paso y ya te espera otra vez. Igualito que yo.

Brindo por las eses que se añaden aunque no falten.
Amiga y Amigas. Familia y Familias. Todo juntito, revuelto y con mayúscula.

Acá y allá no son dos cosas diferentes.

una licencia...

me disculpen la exaltación de una mis pasiones...
el Atleti es campeón...

http://www.youtube.com/watch?v=R0fMsY3hpPk

encontré encontrando

Encontré una servilleta llena de palabras antiguas,
una primavera esquiva
encontré un millón más de motivos
un botón

Encontré un campo de fútbol lleno de gente de mi equipo
una portería para marcar dos goles
encontré el peso de su cuerpo sobre mi cuerpo
después de tanta hora marcada,(me)encontré

Encontré la salida de mi propio hueco
encontré lo que espero encontrar
encontré vida en los ojos del metro
Me dijeron que allí estaba y allí estaba. Yo.


otro día que llueva, si eso, cuento lo que aún me falta por encontrar...

a diferencia

A diferencia de los alimentos, las palabras no tienen fecha de caducidad

si fuera

si fuera una cama, estaría revuelta
si fuera tiempo, no me atrevería a pasar
si fuera una mirada, sería cómplice
si me perdiera, lo haría en el abismo de la palabra
si me encontrara, sería en una mano tendida
si me despertara sería como el despertar que recuerdo
si fuera un país, sería dos o más de dos
si quisiera morir sólo lo haría por el amor que no conozco

Jacarandá en sus dos variantes

Jacarandá, es tu época, aunque aquí no crezcas, aunque aquí no estés
yo sé de tu violeta en cada primavera,
y por eso te nombro para que vengas.

hoy

hoy es un adverbio de tiempo que siempre es presente,
pero hoy leo ayer, que es otro adverbio de tiempo que también está presente
mañana, el tercer adverbio, leeré lo que hoy escribí y se convirtió en ayer

soy de los tres a partes iguales

tinta

tinta entre sus dedos,
que no se va con jabón
y escribe perfecto
el camino de mis ganas

rosas y geranéos

Plantados en mi terraza, anuncian que se terminó el invierno. Diez meses. Una sobreviviente y una disfrutadora. Así me siento. Ahora sólo sé mirar hacia el sol, que da fuerzas y da calor. Que me va acompañar. Que me da mi recompensa.
Ahora es el tiempo de la poesía, de las flores, de las abuelas que logran tragar un yogur y por esta vez se libran, del cesped recién cortado, de encontrar soluciones. Es el tiempo de sonreir muy ancho. De creer y crecer.

"Es el tiempo de sentir que no estamos muertos. No es placer, es necesidad, es viento, es lluvia y es fuego. Derramar todos mis secretos"
Platero y tú.

miedo

cuando le agarré la mano y ella la apretó, a penas podía mantener sus ojos abiertos. Me miró, y yo pensé si sentiría miedo. No hay respuesta. Quizá lo que sentí sea mi miedo y no el suyo.

La muerte es mucho menos poética vista de cerca.

huele

un nuevo olor me invade, huele a primavera, huele a fin, huele a principio, huele a mí.

no me canso de admirarme de lo puta que es la vida y lo linda que amanece algunos días.

otra oportunidad.

por suerte

La vida y la muerte ni esperan ni preguntan, suceden.

Cósimo y una leona rampante

a mí, a veces, me gustaría ser como Cósimo. Subir a los árboles y quedarme entre ellos para siempre. Pero no porque me gusten especialmente, sino porque signficará que he logrado hacer de mi vida lo que yo quería. Que importa más mi mercado, que las leyes del mercado. Significará que he creído en mí, tan profundamente que seré capaz de sentir la lluvia sobre mi cara y sobre un árbol, como ingrediente de mi decisión y no como verdugos ajenos.
Y sobre todo me gustaría amar a Viola, mucho mucho,tanto, tanto, mucho más que tanto. Un amor por encima de todo, hasta por encima de los árboles.



Leona Rampante.
Natalia Mardero

Soy la leona rampante. Soy la que cruza a caballo infinitos dominios para encontrarte. La que sufre por amor. Soy la que blandea su espada contra quienes pronuncian tu nombre en vano. Soy la que envía flores y escribe poemas, la que se desvela recordando los ojos que anidan en el interior de mi brillante y dudosa armadura. Soy la que espera debajo de la lluvia. Pertenezco a la Orden de los que saben que el tiempo se agota, que este no puede perderse con rodeos en los bosques que circundan tu castillo. Soy la que hace el papel de amable bufón para robar tus sonrisas. La que dibuja en su vieja libreta mil versiones de tu noble perfil. Soy la dama que lava tus heridas. Soy la que encabeza valerosa sangrientas batallas, en una cruzada del instinto. Soy la que reparte monedas para conseguir noticias tuyas. No soy la pasiva princesa en la torre, esperando sin esperanzas la llegada de su guerrero. Como quizás hayas visto en las ferias y plazas, los trovadores hablan de mí; cuentan cómo me convertí en tu incondicional caballera. La que te busca por caminos encantados y apestados de ladrones. Quizás ya sepas, que eres el hechizo que Merlín no pudo extirparme.


Textos inspirados en El Barón Rampante de Italo Calvino.

cuando preguntas por el después...

íbamos entre espejismos...

los paraisos que nos sabrán esperar



Música: Martín Buscaglia

Ahí la tienes Presidenta.

m u j e r

No tengo ni idea de lo que significa, apenas lo intuyo
no sé si la filósofa tenía razón y me hice, o si nací con género y futuro signado.
Sí sé que lo soy por las mañanas cuando amanezco,
por las noches cuando cierro los ojos,
cuando me miro al espejo.
No soy igual a ninguna y sin embargo soy una.
Conozco el coraje de mi madre, conozco la rudeza de mi abuela, conozco a mi maestra de la escuela, a mis amigas, a la panadera que me vendía palmeras de chocolate, a quienes me hicieron pensar, a las que amé profundamente, a las que detesto por la tele, a las valientes y a las cobardes. Todas parte de una misma cosa casi sin quererlo.
Mujer que aprieta los dientes, que besas al hombre, que dejas que te arropen y que arropas. Mujer que pares y despares. Mujer que en tu mano albergas mi mundo. Mujer que te revelas a los golpes. Mujer que no se rinde.
Eso voy a ser cuando crezca. Una mujer que no rinde.

Escuchar y comprender

Escuchar una mirada
y comprender un gesto

Comprender una palabra encerrada en una ventana
y escuchar su dolor

Comprender que tu voz
es todavía mi canción

Escuchar la canción
y comprender su tamaño inalcanzable

Escuchar un abrazo
y comprender que sin darlo, igual da calor

Escribir estas palabras
para aprender a escuchar y comprender

ser y estar

estoy en y de... pocas palabras

sobre medidas

<< Porque yo soy del tamaño de lo que veo
Y no del tamaño de mi estatura>>

Caeiro en F.P.

101

encuentro capicúa...
un trozo de sol para mi ventana

http://www.elpais.com/articulo/internacional/reencuentro/101/Abuelas/Plaza/Mayo/elpepuint/20100223elpepuint_19/Tes

Si supiera...

Si supiera tocar el violín esta noche no dormiría. Me la pasaría encontrando las notas.
Y como en este sueño sé tocar el violín, también sé tocar la trompeta. Así que después de encontrar en el violín lo que quería decir, agarraría la trompeta y soplaría como el pajarito chillón, hasta vomitarlo todo, y quizá después me tomaría un café con leche y me iría a dar por enésima vez una explicación sobre el impresionismo, y volvería a ver los mismos cuadros como nuevos, y diría una vez más:
ellos quisieron lo imposible, atrapar la luz inquieta.





Nota: todo por culpa de los conciertos de la 2 a la 1:ooam

11.

11.
[...]
Somos dos abismos - un pozo mirando fijamente al cielo.

"El libro del desasosiego"
Fernando Pessoa

Extrañar

Crónica de una tarde de segundo invierno.

Desde lejos una no toma mate,
se abraza al mate

No se escucha música,
se sangra a Zitarrosa

No se respira,
se suspira

No se es es de donde es,
se añora un campo interminable

No se recuerda,
se arrastran versos

No hablo de tristeza,
sino gristeza

En sólo un ratito de allá. Disculpas.

sobre la indudable utilidad

sobre la indudable utilidad de aprender otras:

amanecer en brazos que no son los propios
que los domingos pueden no ser espantosos
la utilidad del perdón, el que no es cristiano sino reparador
que puedes ser exactamente lo que tú quieras
que la vocación existe
que cada dolor suele ser antes una alegría
y que a veces, también lo son después
que el muro tenía razón: la vida siempre puede más
que si necesitas razones las encuentras
que los amigos son
que la rebeldía no es sólo cosa de adolescentes
la emoción en cada pequeña cosa
los paisajes clavados en los ojos
en la pasta y en la peluquería no se ha de escatimar
que es todo cuestión de actitud (op. cit.)

cosas de dudosa utilidad

sobre la cuestionable utilidad de aprender algunas cosas:

el frío del invierno
decir adios
a no dejar la vida en el intento
que no mueres aunque lo parezca
los males necesarios
que las renuncias no pueden ser otra cosa
que cuando grito tu nombre tengo envidia de mi voz (op. cit.)
que la sensibilidad no se enseña
que ayer no vuelve más
que la inocencia sólo se sabe una vez que se va
que el amor es una idea
que siempre y nunca no existen

y después de todo y por todo, seguir una vez más, porque al final, cuando haces la cuenta, de casi nada sirve lo anterior.

sabré

Sabré mirar infitas veces la misma foto para que cada vez me duela de una manera distinta y así hasta que ya no duela (¿eso existirá?).
Acción llamada "del encallamiento del corazón por repetición".

por la noche

por la noche desayuno
aunque uno siempre es menos que dos
y al final solo sé conservar
lo que con alegría sé soltar

según Rafa Pons...

voy persiguiendo a la luna me cago en tu padre no tengo ninguna razón para odiarte pero simplemente me acuerdo de ti


todo junto y sin comas.

un abrazo

hay un abrazo completo, uno que contiene verdad, uno que ha viajado mucho, que oscila entre lo real sucedido y lo real nunca pasado, un abrazo que lee libros y da caricias, un abrazo que besa rodillas, un abrazo que yo amo, que es mío y se me va volando, un abrazo que hace guiñadas y requiere de calma, un abrazo al que no se le puede atrapar.

así de bello...

http://www.youtube.com/watch?v=b7IdRimrjJw&feature=related

nado en lo blanco

Nado en lo blanco de mi ventana blanca que se deshace fría.
Nado en invierno que debería ser otro cuando le erré a la coordenada.
Nado en los niños que no tienen clase porque nadan blancos.
Te nado en el desnudo que deja mi ciudad como intacta nada blanca.
Que no se asuste la nada cuando me vea nadar insolente de nadas.
No nado en la nada porque de nada sirve verlo todo y querer nadar en nada.

Queridos Reyes Magos...

este año creo haberme portado bien. Es cierto que algunas cagadas me mandé. Creo que después supe pedir perdón, aunque bien sé que eso no es suficiente. En cualquier caso, yo hago mi lista, y ya luego ustedes ven qué me merezco.
Para empezar quiero pedir la osadía, el descaro y la ingenuidad que se necesitan para pedir en esta carta paz mundial y niños sin hambre que no hagan más que jugar, como hacía cuando era más niña de lo que soy ahora, cuando no sabía lo que significaba demagogia.
Me gustaría pedir más cabeza, una más grande donde quepan todas las ideas y que esté amueblada con lo que hace falta para poder entenderlo todo, hasta lo que no se entiende. Quizá así...
Quiero un teletransportador. Y esto no es un capricho, es una necesidad Señores Reyes Magos.
Quiero una primavera en el invierno.
Quiero que nunca más se me caiga la yerba fuera del cubo de la basura. Por cierto, quiero un paquete de 1 kg de Yerba Madre (está a punto de terminarse).
Quiero sonrisas en todas las paredes, sobre todo en la de mis vecinos que tanto gritan.
Quiero unas orejeras celestes para mi amiga Ana.
Quiero un aprobado general en ese examen que se come el entusiasmo de mis amigas.
Quiero 5 centímetros más de altura y 5 minutos para desenfadarme de cualquier enfado.

Quizá me esté pasando y esto sea mucho pedir...
En fin Reyes Magos, me voy a tomar un chocolate y un roscón en su honor, porque aún siguen ustedes juntando a veintisieteañeros espectantes, aunque todos sepan que esto no es más que un sucio invento del capital.

mi abuela

Todos contenemos la respiración y la lágrima. Nos sabemos inmersos en instantes llenos de emoción que ninguno de nosotros reconoce. Todos vemos la muerte de los vivos. Todos sabemos que ese lugar no es donde nos gustaría terminar. Sentimos la infinita ternura por alguien que no es seguro que la merezca, aunque llegados a una edad merecer es un verbo confuso. Todos tratamos de gestionar el torbellino a nuestra manera.
Mi abuela tiene 87 años, hace tiempo que dejó de vivir, porque vivir debe ser tener conciencia de hacerlo, por mínima que ésta sea. Inventa historias en su cabeza. Lo malo es que ninguna habla de mundos mágicos o cosas graciosas. Todas son perturbadoras, oscuras. El otro día fuímos todos, mis padres, mi hermano y yo a estar con ella. Durante la tarde presencié escenas a las que catalogaría como espejos. Mi padre, su infinita humanidad, su necesidad de creer que allá está bien. Mi madre, su dolor de hija, sus ojos tristes porque ve cotidianamente caer la que fue torre inquebrantable. Mi hermano, el hombre más tierno del mundo, besando y acariciándola como quien tocara torpemente un violín. De mí, mejor que hablen otros.

Escena

Abuela - Y Juan Antonio ¿dónde está, cuándo viene?
[Juan Antonio era mi abuelo. Murió hace diez años]
Todos nos miramos, una sonrisa nerviosa se nos escapa, contrasta con nuestros ojos tristes, tratamos de encontrar una respuesta.
Mi hermano - Yaya, está en el cielo.
Mi abuela nos mira incrédula, asustada, como si tratara de entender y no lo lograra. La veo al borde del abismo. Necesito salvarla.
Yo - Pero Yaya, tú no te preocupes, porque él allí está muy bien. Se ha juntado con gente del pueblo, y con su hermano y sus padres y está de lo más bien.
Abuela - ¿Sí?
Mi hermano - Sí Yaya, tú no te preocupes.
Abuela - Claro, en el cielo. Es así la vida. Pero está bien.

Mi madre, de nuevo a punto de caer agotada, de impotencia, de tristeza, de desazón. Mi padre ayudando a que todo se sostenga. Mi hermano y yo queriendo dar un soplo de vida entre tanta muerte, sin creer en cielos pero llamándolos por una buena causa.

página 145

DÓNDE

Dónde el sueño cumplido
y dónde el loco amor
que todos
o que algunos
siempre
tras la serena máscara
pedimos de rodillas

Idea Vilariño


El mensaje secreto que una amiga me deja en mi casa junto con unos cuantos miles de sonrisas pegadas en las paredes.
Yo también Amiga.